Acervo de Textos

Febre, hemoptise, dispneia e suores noturnos.A vida inteira que podia ter sido e que não foi.Tosse, tosse, tosse.Mandou chamar o médico:— Diga trinta e três.— Trinta e três... trinta e três... trinta e três...— Respire.— O senhor tem uma escavação no pulmão esquerdo e o pulmão direito infiltrado.— Então, doutor, …

Um pouco cansada, com as compras deformando o novo saco de tricô, Ana subiu no bonde. Depositou o volume no colo e o bonde começou a andar. Recostou-se então no banco procurando conforto, num suspiro de meia satisfação.Os filhos de Ana eram bons, uma coisa verdadeira e sumarenta. Cresciam, tomavam …

BrancasAzuisAmarelasE pretasBrincamNa luzAs belasBorboletasBorboletas brancasSão alegres e francas.Borboletas azuisGostam muito de luz.As amarelinhasSão tão bonitinhas!E as pretas, então...Oh, que escuridão!

Vive dentro de mimuma cabocla velhade mau-olhado,acocorada ao pé do borralho,olhando pra o fogo.Benze quebranto.Bota feitiço...Ogum. Orixá.Macumba, terreiro.Ogã, pai-de-santo...Vive dentro de mima lavadeira do Rio Vermelho.Seu cheiro gostosod'água e sabão.Rodilha de pano.Trouxa de roupa,pedra de anil.Sua coroa verde de são-caetanoternura na voz,coração de pão.Vive dentro de mima mulher do povo.Bem …

Eu canto porque o instante existee a minha vida está completa.Não sou alegre nem sou triste:sou poeta.Irmão das coisas fugidias,não sinto gozo nem tormento.Atravesso noites e diasno vento.Se desmorono ou se edifico,se permaneço ou me desfaço,— não sei, não sei. Não sei se ficoou passo.Sei que canto. E a canção …

O mar é a presença constante da minha poesia.Nele reconheço a imagem de tudo aquilo que é possível.O mar é a grande metáfora da liberdade.Mar sonoro, mar sem fundo, mar sem fim.A tua beleza aumenta quando estamos sós.E tão fundo me leva o pensamento do mar,que não ouço a voz …

Ó mar salgado, quanto do teu salSão lágrimas de Portugal!Por te cruzarmos, quantas mães choraram,Quantos filhos em vão rezaram!Quantas noivas ficaram por casarPara que fosses nosso, ó mar!Valeu a pena? Tudo vale a penaSe a alma não é pequena.Quem quer passar além do BojadorTem que passar além da dor.Deus ao …

Ela era gorda, baixa, sardenta e de cabelos excessivamente crespos, meio arruivados. Tinha um busto enorme; enquanto nós todas ainda éramos achatadas. Como se não bastasse, enchia os dois bolsos da blusa, por cima do busto, com balas. Mas possuía o que qualquer criança devoradora de histórias gostaria de ter: …

Dedicação do autor (Na verdade Clarice Lispector)Na verdade a moça se chama Macabéa, a quem dedico estas linhas como força de súplica. E dedico a Deus, que é aflitivo e que é misterioso, à Nossa Senhora da Boa Morte ou Aparecida que dá morte doce e esperançosa, à Santíssima Trindade, …

Pus o meu sonho num navioe o navio em cima do mar;— depois, abri o mar com as mãos,para o meu sonho naufragar.Minhas mãos ainda estão molhadasdo azul das ondas entreabertas,e a cor que escorre dos meus dedoscolore as areias desertas.O vento vem vindo de longe,a noite se curva de …

Minha mãe achava estudoa coisa mais fina do mundo.Não é.A coisa mais fina do mundo é o sentimento.Aquele dia de noite, o pai fazendo serão,ela falou comigo:"Coitado, até essa hora no serviço pesado".Arrumou pão e café, deixou tacho no fogo com água quente.Não me falou em amor.Essa palavra de luxo.

Ela canta, pobre ceifeira,Julgando-se feliz talvez;Canta, e ceifa, e a sua voz, cheiaDe alegre e anônima viuvez,Ondula como um canto de aveNo ar limpo como um limiar,E há curvas no enredo suaveDo som que ela tem a cantar.Ouvi-la alegra e entristece,Na sua voz há o campo e a lida,E canta …

— Sim, meu pai, ouvi-os discutir cem vezes. Mas que ciência virá a ser essa que nunca me explicou, e que se não aprende em nenhum compêndio? Metafísica do medalhão?— Pior que metafísica. A metafísica, ainda quando fosse tão oca como dizem, pode dar alguma cousa; mas o medalhão é …

Amor é fogo que arde sem se ver;É ferida que dói e não se sente;É um contentamento descontente;É dor que desatina sem doer;É um não querer mais que bem querer;É solitário andar por entre a gente;É nunca contentar-se de contente;É cuidar que se ganha em se perder;É querer estar preso …

O disco amarelo iluminou-se. Dois dos automóveis da frente aceleraram antes que o verde acendesse. Na fila do meio, o condutor de um carro mantinha-se com a mão na alavanca das velocidades, o motor em ponto morto, esperando para arrancar veloz logo que a luz amarela passasse ao verde. Os …

Naquele lugar, o tempo não marcava horas. Os relógios que serviam mediam o peso das ausências. Os ponteiros da saudade não tinham medida, nem conta. A mulher contemplava, em suas mãos, o delicado fio de missangas. O artesanato era seu modo de rezar. Quando as contas deslizavam por entre os …

De tudo, ao meu amor serei atentoAntes, e com tal zelo, e sempre, e tantoQue mesmo em face do maior encantoDele se encante mais meu pensamento.Quero vivê-lo em cada vão momentoE em louvor hei de espalhar meu cantoE rir meu riso e derramar meu prantoAo seu pesar ou seu contentamento.E …

Hamlet observa a Horácio que há mais cousas no céu e na terra do que sonha a nossa filosofia. Era a mesma explicação que dava a bela Rita ao moço Camilo, numa sexta-feira de novembro de 1869, quando este ria dela, por ter ido na véspera consultar uma cartomante; a …

No meio do caminho tinha uma pedratinha uma pedra no meio do caminhotinha uma pedrano meio do caminho tinha uma pedra.Nunca me esquecerei desse acontecimentona vida de minhas retinas tão fatigadas.Nunca me esquecerei que no meio do caminhotinha uma pedratinha uma pedra no meio do caminhono meio do caminho tinha …

O poeta é um fingidor.Finge tão completamenteQue chega a fingir que é dorA dor que deveras sente.E os que leem o que escreve,Na dor lida sentem bem,Não as duas que ele teve,Ma só a que eles não têm.E assim nas calhas de rodaGira, a entreter a razão,Esse comboio de cordaQue …

Uma noite destas, vindo da cidade para o Engenho Novo, encontrei no trem da Central um rapaz aqui do bairro, que eu conheço de vista e de chapéu. Cumprimentou-me, sentou-se ao pé de mim, falou da lua e dos ministros, e acabou recitando-me versos. A viagem era curta, e os …

Nosso pai era homem cumpridor, ordeiro, positivo; e sido assim desde mocinho e menino, pelo que testemunharam as diversas sensatas pessoas, quando indaguei a informação. Do que eu mesmo me alembro, ele não figurava mais estúrdio nem mais triste do que os outros, conhecidos nossos. Só quieto. Nossa mãe era …

E agora, José?A festa acabou,a luz apagou,o povo sumiu,a noite esfriou,e agora, José?e agora, você?você que é sem nome,que zomba dos outros,você que faz versos,que ama, protesta?e agora, José?Está sem mulher,está sem discurso,está sem carinho,já não pode beber,já não pode fumar,cuspir já não pode,a noite esfriou,o dia não veio,o bonde …